♡
Мечта… Каждому знакомо это слово. Она всегда так близко и в то же время так далеко. Она всегда необходима нам, как воздух. Верить и мечтать – всё равно что жить. Так есть, и так будет. Вечно.
Любой умеет мечтать. Каждый делал это тёмными вечерами в компании неизменной подруги – луны. Ты засыпаешь с мыслями о своих самых сокровенных грёзах, видишь сны, в которых всё сбывается, где ты владеешь ими, управляешь. Ты просыпаешься с улыбкой на лице, в лёгком и приятном оцепенении, а после немного разочаровываешься в том, что это лишь ночная иллюзия. Но затем снова мечтаешь. День… Месяц… Год… Всю жизнь.
Мечта всегда внутри тебя, и это даёт понять, что ты не являешься пустым сосудом из мяса и костей. Ты нечто большее… Ты заполнен. И ты отодвигаешь, хоть и ненадолго, мысли о тяжком смысле жизни, не пытаешься его найти. Ты живёшь и ждёшь, потому что есть, чего ждать. И это ожидание помогает тебе осознать свою особенность, значимость, индивидуальность. Ты счастлив. Пусть не навсегда, но сейчас…
А что, если… мечта умерла?
Предположим, появилась новая и заполнила все мысли, заполнила душу до самых краёв. Или же ты просто перерос мечту: повзрослел, изменился, в конце концов. Понял, что мечта несбыточна и глупа.
Немного грустно, чуть-чуть обидно, что не сбылось, но вскоре это забывается, растворяется, прячется в самый укромный уголок сознания… И ты продолжаешь мечтать. Конечно, уже о другом, но всё же.
Чем мечта отличается от надежды? Своей безрассудностью? Нет. Мечта, по сути, и есть надежда, какой бы глупой она ни была. Что-то особенно тёплое, что греет тебя в самые холодные и неприветливые времена, что помогает прожить очередной день.
В детстве, пока родители не откроют правду, мы надеемся, что Санта Клаус существует, и мечтаем о прекрасных подарках на Рождество. Немного повзрослев, мы встречаем человека, который становится объектом нашего воздыхания, и мы надеемся, что наши чувства взаимны. Мы всегда о чём-то мечтаем: о вещи, о человеке, о полёте на луну, о вечной жизни…
Можно разделить мечту и надежду как понятия, но так или иначе они всегда вместе, рядом, одно неотделимо от другого.
Одна мечта сменяет другую, одна надежда сменяется другой. И так по кругу. Каждый раз. И это то, что не отнять, то, на что каждый имеет право. Что-то сугубо личное, интимное, волшебное. Пусть порой наивное и глупое, но всегда исключительно своё.
А теперь представим на минутку, что мечта не умерла, не сменилась другой, не утратила свою актуальность… Её убили. С корнем вырвали из головы, из сердца и растоптали в пыль. Вот она с тобой, и ты живёшь этим, и вдруг её отняли у тебя… И ты больше не видишь снов. Вообще никаких. И надеяться больше не на что… Потому что нарушен естественный порядок. Потому что замены нет.
Остаётся пустота, впоследствии заполняемая горечью и болью.
Злость, сменяющаяся ненавистью.
И в конце — желание отомстить.
Такое яростное, огромное желание, не оставляющее места ни новой мечте, ни надежде.
И ты наполнен лишь этим чувством, оно движет тобой. С ним ты засыпаешь и просыпаешься. Оно всегда рядом. Живущее собственной жизнью, оно преследует тебя. И никуда не деться, потому что оно часть тебя.
Сначала ты понимаешь его назойливость, но потом примиряешься, свыкаешься, роднишься с ним… Чувство мести — уже ты сам. И ты зависишь от него, любишь, ведь ты обрёл целостность. Наконец ты полон после того, как из тебя без предупреждения и наркоза вырвали мечту и убили её.
